当空地上只剩她一人，唯余几点暗红的炭火在夜风中微弱明灭时，她方才自布囊中取出自己的那盏天灯，舒展葛纸，静了片刻，提笔落墨。
一个字，一个字，动得极慢，写得极其郑重。
那八个字，她整整写了二十二载。每一年落笔皆如同初见，彷佛这八个字本身承载着某种教她不得不肃穆以待的万钧重量，教她的手在落笔时总要先停滞片刻，确认无误方才落了下去。
写完了，她将天灯高高举起，迎着清冷的月华。葛纸上的墨迹被月sE照得分明，笔法工整、娟秀且踏实。她就这样看着那盏天灯，看了很久，方才就着暗红的炭火将灯芯点燃。
那温热的光从灯芯蔓延出去，把整盏灯都点亮了，灯纸被烘得鼓起来，轻轻地，往上飘。
她松开手。
那盏灯慢慢地，慢慢地，往天上去了，飞过屋顶，飞过老槐树，飞进那片已经渐渐稀疏的灯火里，慢慢地，越来越小，越来越远，最後，看不见了。
她站在那里，仰着头，站了很久。
夜风从山上吹下来，轻轻撩起她的衣袂，把几缕垂落的发丝拂过脸侧，带着山间夜里的凉意与草木独有的冷冽清香。那片漫天灯火已经散了大半，只剩下几点橘h还在更高的夜sE里漂浮着，越来越远，越来越淡，像是什麽东西正在被慢慢地收进去。
那个愿望——愿村中炊烟长升，愿此间山河无恙。送上去了。
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